第四十三章 烧山 (第3/3页)
冲进去，一把抓起一个矿工的胳膊，把他拖了出来。又冲进去，又拖出来一个。又冲进去，又拖出来一个。他拖了十几个，拖到腿软了，手抖了，喘不上气了。
石头和石柱跟着他一起拖，不说话，不说话。他们拖着拖着，火就烧到了工棚门口。石根生还想冲进去，石头拉住他。“来不及了！里面没人了！”石根生看着那间被火吞没的工棚，看着那些在火里化成了灰的被褥、碗筷、竹片。他的手在抖，不是怕，是疼。疼那些没来得及拿出来的东西，疼那些不知道能不能活着出来的人。
小梅跑到西面矿场的时候，火已经烧到了矿道口。矿工们从矿道里爬出来，脸上全是灰，眼睛里全是血丝。他们爬出来，蹲在地上，大口大口地喘气。小梅蹲下来，扶着他们的肩膀，一个一个地数。数到一个，就说一声“走，往南面跑，河那边”。数到一个，就说一声。数到一百多个，嗓子哑了，说不出话了。她用手指着南面，用手指着那条河。矿工们看着她的手，看着她的眼睛，看着她那双红红的、肿肿的、但不再流泪的眼睛，往南面跑，往河那边跑。
陈望带着不能打的人，先撤到了南面。他站在河边，看着那些从火海里跑出来的人。他们有的衣服烧焦了，有的头发烧没了，有的脸上烧起了泡。他们蹲在河边，用手捧起水，往脸上浇。水是凉的，浇在烫伤的脸上，嘶嘶地响，像有人在哭泣。
陈望蹲下来，把自己的衣服脱了，撕成布条，给他们包扎。他的手在抖，抖得厉害，布条缠不紧。他缠了又掉，掉了又缠。缠着缠着，眼泪就掉下来了。不是疼，是恨。恨自己老了，没用了。年轻的时候，他能跑，能跳，能扛。现在他连布条都缠不紧。他没用了。
火烧了三天三夜。竹子烧了，竹叶烧了，竹根在地下，烧不到。根在土里，在黑暗里，在他们看不到的地方。看不到，就烧不到。烧不到，就还在。
沈安澜站在南面的河边，看着对岸的火。火还在烧，但烧不过来了。河不宽，水不深，但火过不来。火怕水，水克火。克住了，就过不来了。过不来，就安全了。安全了，就赢了。
她身后站着两千多个人。不是一千多，是两千多。矿工、码头工人、贫民窟的人、菜市场的人、那些她记不住名字的、面孔模糊的、在苍梧星上被碾碎了又碾碎的人。他们站在那里，看着那面旗。旗不红，灯不亮，河不宽。但够了。
“竹子烧了。”沈安澜的声音不大，但每一个人都听到了。“根还在。根在，笋就会长。笋长了，就是竹子。竹子站住了，就是竹林。竹林不倒，根就不死。根不死，明年还有新笋。年年有，岁岁有。代代有。”
她顿了顿，看着那些脸。
“我们就是笋。破土了，就是竹子。站住了，就是竹林。领主的火，烧了我们的竹子，烧不到我们的根。根在，我们就在。我们在，旗就在。旗在，赤星就在。”
没有人说话。两千多个人站在那里，看着那面旗，看着那个站在旗下面的女孩。她不高，不壮，不大。但她站在那里，风来了不弯，雨来了不倒。她站着，他们就不怕。不怕，就站得住。站得住，就不倒。
火灭了。烧了三天三夜，灭了。竹海变成了一片焦土，竹子倒了，竹叶飞了，地黑了。但根在地下，在黑暗里，在他们看不到的地方。看不到，就还在。
沈安澜走在焦土上，脚下是灰，灰是热的，热得她鞋底发烫。她蹲下来，用手扒开灰，扒开土，扒到根。根是黄的，硬的，没有被烧焦。她用指甲掐了掐，掐不动。根活着。活着，就能长。长了，就是竹子。竹子站住了，就是竹林。
她站起来，拍了拍手上的灰，转身，走回河边。两千多个人站在那里，等她。她走到旗下面，伸出手，摸了摸旗杆。竹竿不粗，不高，不直。但旗在上面飘着，红红的，在晨光中像一团火。火不大，但很烈。烈得刺眼。
旗在。人在。根在。